Verses

Юля Могилевер

***
Мы опять в бессилии рвем на груди рубаху,
и кричим отчаянно, что предпочитаем плаху,
не из тщеславия, и не корысти для,
а дрожа от ненависти, задыхаясь от страха,
оттого что исходит кровью и ложью, уходит прахом
мир из-под ног, и из-под небес - земля.
И век стекает с нее вопросительным знаком
в набухшую точку внизу, что не исключает, однако,
света конца. Или света в конце, когда
Мессия сойдет с лубка, покрытого лаком,
и накажет только лишь забияку и бяку,
а всех нас спасет и простит (и прочая ерунда).
Эра бывает нашей или ненашей, так же, как вера.
Тысячелетье в конце протухло и пахнет серой
(что нельзя понимать буквально, ведь сказано для примера,
для осознания истины, а не глумясь),
ассортимент элементов богаче, чем был когда-то.
Впрочем, чем пахнут и бомба, и мирный атом,
всех достоверней патолого- знает -анатом.
В точке финала восьмеркой свернулась змея.
И в честь окончания и наступленья эпохи,
наши дела, может статься, не так уж и плохи.
Нам еще, может, отломится, пусть бы и крохи
с точки зрения вечности, и бытия.
И да минует нас полная чаша сия!

Еще один сон

В нашей деревне - не смейтесь, это правда - живет святая,
она ни разу не сделала то, что нельзя, даже во сне не грешила,
нет, молодая, и не уродина, если не обращать внимания на то, что она надевает,
но вы обхохочетесь, когда услышите, чем занимается эта чудила:
она переписывает Библию, букву за буквой целыми днями,
нет, не с книг, книги - ложь, - так она говорит, - их она не выносит,
там ошибки, - это ее слова, - неточности, о которых мы просто не знаем,
и от этого мир наш похож на бедлам, а мы сами - прохвост на прохвосте.
Ну а ей, - представляете, - ей-то, - ха-ха, - все по буквочкам Бог диктует,
настоящий, единственный Бог, Повелитель Всех Воинств,
ну, конечно, она - юродивая, раз несет чепуху такую,
говорит, мы не знаем, как должен быть мир устроен,
а когда, мол, допишет она до конца, до последней строки,
все исправится во вселенной мгновенно, и мир исчезнет
и появится снова - без ненависти, убийств и тоски,
мудрый, правильный, справедливый, прекрасный, честный.
Ну а мы-то, как? Мы-то, - кричу я, - что с нами будет?
Успокойся, - она отвечает, - мы тоже преобразимся,
тут же станем такими, какими и были задуманы люди
в миг Творения, до того, как Замысел исказился.
Получается, как утверждает эта сдуревшая праведница,
я - останусь, но буду святошей, без желаний, падений и взрывов,
без страстей и пороков, без лени, транжирства, скаредности, -
тот же я, но живущий, как надо, порядочно, - тьфу, - и красиво,
- Нет, не так, - тут она улыбается, - все неверно в придуманном, тусклом рае,
ты подумай, - а я мысленно стаскиваю с нее тряпку за тряпкой, и рву их в клочья, -
будет все, ты позднее поймешь, и неважно, что это сегодня грехом называют,
подожди, - говорит она мне, а голос ее то падает, то взлетает, -
потерпи до тех пор, когда я, наконец-то, поставлю последнюю точку.

Знаки

I

Встретишь - узнай, вспомнишь - забудь,
тронешь - стена, отступишься - путь,
шелест: кто вы? - петли следов,
выдох, увы, надежней, чем вдох.
Пламя костра с кожи не смыть,
тычется в прах, корчится мысль,
в прорехах меж дыр чуждая речь,
чьи-то черты - больно смотреть.
Завтрашний день прожит давно,
все еще здесь прошлая ночь,
поздно искать время и суть,
знак у виска - не обессудь.

II

Влет и навылет,
в сеть и на свет,
лепится пылью
липовый след.
Дани не надо,
слезы со зла,
плетью расплата
к воле вела.
Зелень лесная,
города грош,
стонешь - устанешь,
в яме поймешь.

III

Буквы - это следы пробежавших звуков,
отпечатки лапок
мысли, мелькнувшей, не задевая слуха,
скользкий запах,
отражение всхлипа и эхо картинной ряби,
вкус наощупь
вытянутой из памяти или хотя бы
из шляпы, что много проще,
то короткой соломинки, то ли лучшей доли,
и мало проку,
если устами младенца пойдут глаголить
эти строки.

***
Ну давай повторим след в след:
Зла, как ты утверждаешь, нет,
то, что есть - искаженье Добра,
отраженье в кривых мирах.
Что ж, допустим, я соглашусь,
что Добро исказилось, пусть -
преломленный, разъятый Свет
виден Тьмой и источником бед.
Только это конфетный фантик и
упаковочная дощечка -
ну при чем здесь, скажи, семантика,
если все-таки ставят в печку?
И не надо быть простофилей,
ведь Творец, как известно, всесилен,
дорожа чистотой палитры,
захотел бы - поставил фильтры.
Цель и Смысл не постигнуть снизу,
может, все мы, и мир наш - призма,
чтобы Свет переплавить в Тень?
вот и ищем вчерашний день,
бьемся, мечемся, копошимся,
умоляем, качаем права,
образуя тем самым линзу -
так задумана эта глава.
И вселенскою невезухой
платим мы за входной билет.
Через боль протяни мне руку -
в мире станет чуть-чуть теплей.

Начало

Эссе

Поэзия

Дебют